Cuento con la sombra de este sol gastado. El color es ocre. La mañana se escapa. No hay permiso para atravesar el bosque, y sin embargo los niños huyen hacia el Norte. Me inclino hacia adelante para verme los pies. Es invierno. Es triste. Es moneda corriente. El arroyo barato se escurre al otro lado del pasto como si fuera la primera vez. Tal vez llegue al mar.
Sol gastado
5/1/2007
Sección: La última luz
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