Al Norte y al Sur la ciudad no terminaba nunca, y al Este no iba nadie porque estaba el río. Al Oeste empezaban los barrios pobres y los días trisítes, dos inventos que en esa época tenían mucho éxito pero que Golett preífería evitar. Entre esas cuatro paredes que le ponía la ciudad, Golett miró primero hacia arriba y luego hacia abajo. Arriba pasaba un avión que venía de la base. Abajo estaba el jardín de su casa de El Palomar.
Tardó un minuto en decidirse. Para salir de la ciudad había un solo camiíno, y se puso a cavar.
El primer día consiguió hacer un pozo de dos metros, y después se fue a dormir. A la mañana siguiente tropezó con una roca y tuvo que recurrir al martillo. Al mediodía ya tenía llagas en las manos, así que se permitió una siesta.
Los vecinos se fueron enterando del intento, como sólo saben enterarse los vecinos, y la noticia corrió de cuadra en cuadra. Al tercer día, Golett fue a ver la obra y descubrió que se la habían invadido.
Eran tiempos en que mucha gente quería irse de la ciudad, y no todo el mundo tenía el ingenio de Golett. Muchos eran envidiosos, y a nadie le preocupaba aprovecharse del trabajo de otro. Por eso, los más madrugadoíres habían corrido al jardín de Golett y se habían zambullido de cabeza en el pozo. Los que vinieron después llegaron a tal velocidad que no pudieron frenar y terminaron cayendo sobre los primeros. Los últimos, que eran de esos que siempre dependen de la suerte y del prójimo, se encaramaron soíbre los otros, pensando que el peso de los cuerpos haría ceder el fondo del pozo y todos caerían en algún paraíso reservado a los inteligentes. Así que cuando Golett se asomó al jardín había una montaña humana más alta que el techo.
La policía también se enteró, y se llevó a Golett por sospechoso de algo que no estaba muy claro. Lo encerraron en un sótano, y esa fue la mayor profundidad que consiguió alcanzar en su intento.
Golett era capaz de reconocer sus errores. Esta vez había cometido dos: suponer que hacia abajo el camino estaba despejado, y creer que no había otra dirección que llevara fuera de la ciudad. Eran errores graves, porque abajo había tantos vecinos y policías como en cualquier parte, y además quedaba otra dirección para probar: hacia adentro.
Al principio, Golett se rio de sí mismo. Hacia adentro sólo se consigue enítrar, y eso a veces. Salir, se sale hacia afuera. Pero después cambió de idea.
Llevaba apenas unas horas encerrado cuando empezó a salir hacia adentro. Nadie se dio cuenta, porque se iba achicando tan despacio que diísimulaba bien.
—No sabía que era un enano —dijo el juez a la semana, cuando lo llevaíron a declarar.
Los policías se rascaban la cabeza.
A los veinte días era tan pequeño que pudo pasar entre dos barrotes y salir a la calle. Ya ni siquiera parecía un enano. Teniendo en cuenta que el mundo seguía lleno de policías y vecinos, tuvo que encontrar un modo de pasar inadvertido. Se puso a andar como un perro.
El perro Golett anduvo por las calles durante un mes, primero como doíberman, luego como cocker, finalmente como pekinés. Después se hizo gato, ratón, araña. Estaba cansado de comer porquerías, pero su intento teínía tanto éxito que siguió adelante, haciendo fuerza todo el tiempo para que sus partes y las partes de sus partes fueran saliendo de la ciudad, una a una y hacia adentro.
El último testigo de su desaparición fue un chico, que se quedó con la boca abierta ante el lugar vacío donde antes había un punto, y antes una mosca que se desinflaba.
(Este cuento apareció por primera vez en la revista El Péndulo N° 12 (Buenos Aires, 1986). Luego entró en la antología Fantasía y Ciencia Ficción, Cuentos hispanoamericanos (Buenos Aires, 1994), de Huemul. También está en un manual escolar, para satisfacción o sufrimiento de unos cuantos niños (ver comentarios 2, 9, 10), pero no tengo a mano el dato, y nunca vi el libro: si alguien sabe de qué manual se trata, por favor que lo anote en los comentarios. Hasta donde sé, es la primera vez que Golett aparece en la Web.)
Por primera vez en muchos años, seguro más de veinte, acabo de escuchar entero el primer disco de The lamb lies down on Broadway. Si no fuera porque lo experimento de primera mano, me costaría creer que siga siendo tan emocionante. Ahora voy directo al segundo.
Desprolijos, desenvueltos, descontracturados. Músicas cortas y sin pretensiones. Tal vez un día formen parte de algo.
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(Copa con agua, objeto con semillas, sikus.)
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(Melódica x 2.)
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(Guitarra con cuerdas frotadas x 3, percusión en la panza y en la guitarra, voz.)
Edgardo
Eduardo
Abelardo
Cainardo
Bernardo
Ricardo
Petardo
Dardo
Leonardo
Leopardo
Busardo
Nobleza Piccardo
Agusanardo
Apelmazardo
Agujereardo
Te recuardo Amanda
Meardo
Estuardo
Cardo
Libardo
Bardo
Gatopardo
Tragardo
Belisardo
Dinosardo
Campanardo
Apurardo
Fardo
Empanardo
Romuardo
Fulardo
Mengardo
Zutardo
Perengardo
Trafalgardo
Campanardo
Tal para cuardo
Funcionardo
Invernardo
Oscardo
Sardo (aka Quesardo)
Trastabillardo
Mean Mr. Mustardo
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Siempre pienso que hago mal en dejar la música ahí solita, en vez de rodearla de explicaciones. Pero la duda se me pasa y abandono la música a su suerte, en parte porque si la tengo que defender entonces mejor que no sea escuchada, y en parte porque no sé cómo defenderla.
Pero esta vez la duda es más grande que de costumbre, y supongo que entre las causas hay que considerar que esta vez también la música es más grande: sesenta y nueve minutos.
Así que algo voy a decir, pero poquito.
Al comienzo hay poca variedad tímbrica, pero eso cambia después. Lleva unos siete minutos llegar al primer cambio importante en cuanto a timbres, y luego hay novedades cada pocos minutos. Las variaciones rítmicas son muchas, pero andan siempre alrededor de unas pocos modelos básicos. Eso sí, todo el tiempo aparecen “microclimas” (distintas combinaciones de ritmos, timbres, alturas, volumen, intensidad) que modifican lo que se percibe. ¿Armonía? Mucho do mayor, y mucha atonalidad. No soy quién para hacer progresiones armónicas. Así que paciencia: esto es largo, pero diría que quien entre con confianza irá recibiendo premios.
Claro que nada de eso era lo que quería decir. Quería contar algo sobre por qué, de dónde, hacia dónde. En fin.
Otra vez será. La duda sigue igual. Pensé que podía quitarme un peso de encima, pero no. Se ve que el peso viene de algún otro lado.
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El equipo de investigación de Mágica Web recorre el lugar de los hechos y obtiene pruebas irrefutables de algo que aún está por determinarse.
perito -> perrito
pericia -> perricia
Donde hubo barro, huellas quedan.
Los técnicos se preguntan a qué llevará todo esto.
Nota al pie:
Una tumba en el cementerio de carteles.
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No lo agites. No dejes que se caiga. No lo mires tanto. No lo aprietes, no lo acaricies, no lo sueltes nunca. No le hables, no le grites, no lo mojes, no lo seques, no lo alises, no lo arrugues. No lo apures, no lo esperes, no lo tientes, no lo ignores. Ahora que está en tus manos, le pertenecés.
Dicen que tiene una amante en Las Catrinas, con la que pasa la noche de cada viernes. Que a su camino, cuando va a visitarla, los grillos se callan. Que en ese sitio, cada viernes, hay luna nueva.
Dicen que vuelve de Las Catrinas con un gato dormido en los brazos. Que vive en una cabaña incendiada hace medio siglo. Que a veces, en la oscuridad de la luna nueva, a escondidas, de la cabaña salen decenas de gatos bebés, y se dispersan por entre los yuyos como rayos de una rueda de bicicleta.
Dicen que tiene noventa y nueve años, que nadie le ha visto la cara, que nadie le ha visto los pies. Pero también dicen que murió en 1921, sin cara ni pies, y le llevará noventa y nueve años encontrar su propia tumba.
Dicen que tiene un billete de cien mil dólares cosido a un bolsillo del pantalón, y el pantalón escondido en el sótano de la cabaña. Que nunca se lo pone ni lo lava ni lo muestra, por temor a romper o perder el billete. También dicen que los billetes de cien mil dólares no existen.
Dicen que nadie vive en Las Catrinas, que en realidad el pueblo se llama Sauce Muerto, que todas las mujeres se han ido a la ciudad, que es zona mala para gatos.
Dicen que en el sistema de Sirio hay un planeta donde todo el mundo tiene noventa y nueve años, donde en cada casa hay un sótano y en el sótano una gata, donde los amantes llevan lunas nuevas en el bolsillo. Y donde un billete de cien mil dólares alcanza para comprar la inmortalidad.
Alberto
Roberto
Rigoberto
Felisberto
Norberto
Surberto
Neoberto
Miliberto
Egoberto
Semiberto
Paleoberto
Psicoberto
Seudoberto
Xiloberto
Caliberto
Miniberto
Sesquiberto
Filoberto
Pentaberto
Omniberto
Arqueoberto
Antiberto
Uniberto
Pluriberto
Ecoberto
Astroberto
Xenoberto
Acuberto
Tetraberto
Viceberto
Aminoberto
Bertoberto
Mitoberto
Aquaberto
Aeroberto
Cuasiberto
Protoberto
Pluscuamberto
Geoberto
Frigoberto
Hemiberto
Hemoberto
Homoberto
Heteroberto
Imberto
Kiloberto
Microberto
Gigaberto
Nanoberto
Noctamberto
Ornitoberto
Pteroberto
Arrorroberto
Update:
Egberto
Humberto
Dagoberto
Gilberto
Desoxirriboberto
Califragilistiberto
Metaberto
Comberto
Proberto
Preberto
Posberto
Nitroberto
Reberto
Teleberto
Archiberto
Isoberto
Hectoberto
Monoberto
Rimbomberto
Camemberto
Jacques Préberto
Ludwig van Bertoven
Berto Brecht (a) Bertolt Berto
Luis Sagi Berto
Niccoló Machiaberto
Gustave Flauberto
Strawberto fields forever
Let it berto
Tengo una relación pésima con la palabra peyorativo.
Se me mezcla con epopeya.
Me pasa que quiero decir que algo es peyorativo, y la palabra no me sale, y lucho pero no hay caso, me viene a la cabeza la palabra epopeya, que se le parece tanto en la rareza, y la cosa no cierra. Epopeya es un tapón, un corcho que me impide ver más allá, y tengo que renunciar a la frase, a veces a la conversación entera.
—Lo dijo en sentido epopeya.
—¡Pero eso es muy epopeya!
Ya sé que no es culpa de peyorativo, sino de mi cerebro. Pero que nadie diga que se trata de una palabra amable con las personas.
(P.D.: ¿Popeya es la epopeya de Popeye? ¿O este es un comentario popeyorativo?)
c
ca
cal
cual
a cual
al cual
tal cual
tal a cual
tal ar cual
tal par cual
tal para cual
La Asociación de Literatura Infantil y Juvenil de la Argentina (ALIJA) eligió mi novelita Quiero escapar de Brigitte entre sus Destacados 2007. Los fundamentos que dio el jurado son un placer:
Un planeta llamado Brigitte y el deseo de escapar de allí es la célula madre de esta novela de ciencia ficción, género en que el autor se mueve con absoluta soltura y destreza. El dominio de sus leyes genéricas tanto en el terreno literario como en sus manifestaciones en otros sistemas culturales (cine, historieta, etc.) se observa en el ejercicio paródico y humorístico que invita a revisitar escenas y procedimientos que pueden reconocer los habitués del género o ser el primer escalón para los que incursionan en él por primera vez. Gimenez con audacia y prosa original construye una voz de alguien que es presa de una misión y un deseo ajenos. Propone al lector que se sorprenda a cada paso junto con el narrador de los designios inasibles de una voluntad que revela gradualmente sus propósitos. Al ritmo de esta complicidad tapizada con las vertiginosas metamorfosis de quien cuenta es posible encontrar escenas de gran poder visual, casi cinematográficas.
En la lista completa de los Destacados (que acaba de aparecer en Imaginaria) hay muchas joyas.
Es como desenchufar esa máquina
y ver que sigue encendida,
destruirla a martillazos
hasta dejar sólo un alambre retorcido
y ver que sigue encendida,
cerrar los ojos, tapárselos con las manos,
hundir la cara en la almohada
y ver que sigue encendida.
Es como contar hasta diez con los dedos,
y después hasta cien, de diez en diez, con los dedos,
y después hasta mil,
de cien en cien,
con los dedos,
y así hasta llegar a números para los que no tenemos nombre,
aunque sí dedos.
Es como haber roto el jarrón
y no haberme dado cuenta,
esta mañana, o ayer,
o la semana pasada,
hace dos años,
o más probablemente
en algún momento de la infancia.
Pepín Cascarón, Año 1, N° 1, Editorial Dante Quinterno S. A., Buenos Aires, junio de 1960. 14 x 19 cm.
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