La Mágica Web

“Cabriola” es una de las tantas palabras hermosas del castellano.

Cabra y ola.

La cabra que hace olas.

La ola de cabras.

Pensamiento surrealista. Disparate y descripción precisa.

Boca que se cierra y vuelve a abrirse y termina en sorpresa. Cosquillas en la lengua.

A pesar de tanta palabra “a” y tanta palabra “de”, es un placer escribir en este idioma.

Sin las líneas que separan las baldosas, la vida sería aún más aburrida.

Nunca es lo que uno cree.

“Te veo el martes” también está en Blogger.

(”Te veo el martes” es una sección de la Mágica Web, con 52 textos cortos de diciembre de 2003 a febrero de 2005, que rearmé en Blogger para independizarla del servidor donde tengo este blog. “La alegría y la pena están separadas por una línea curva.”)

En el fondo de cada escrito, quiera o no, por más cuidado que ponga, escondida entre las palabras y los silencios, como una trampa siempre lista, cruel, insensible, automática a la manera de un arma, preparada para el golpe bajo, la zancadilla, dispuesta a descalificarme, descalcificarme, desedificarme, inconmovible, estúpida con la estupidez profunda de un universo unipolar, ahí donde menos esperaba, y hasta me da vergüenza decirlo porque nada hay más lejos de lo que busco, de lo que espero de mí, ahí mismo se esconde peor que una araña, peor que un fantasma, peor que mis intenciones, una enseñanza.

El primer doblez no sale bien, no insistas. Queda así, desparejo. Hay que arreglarlo con el segundo, hay que esconder esa imperfección porque si no es tarde.

El problema del segundo es el rincón, se arruga por dentro y parece que fuera una ley física que prohibiera el rincón sin arrugas.

Antes del tercer doblez hay que empezar a sentir algo parecido al triunfo, aceptar el reto con energía y rapidez. A partir de ahí ya no importa tanto, la cosa acabará mal por cualquier motivo, y te va a llevar más de un instante decidir si con eso alcanza o si hay que empezar todo de nuevo.

No está bien. La Mágica Web no puede tener, en todo febrero, un solo post.

Aprovechando la oportunidad extra que me da el año bisiesto, que sean dos.

Es automático. Cada vez que se produce una excepción, queda confirmada una regla.

Hace años que no sé si los shampúes anticaspa han logrado ser eficaces o si simplemente ya no tengo caspa.

En realidad, un sandwich de milanesa viene a ser un sandwich de sandwich.

(Este post es una imitación descarada del estilo Korochi.)

La puerta se pliega al medio. El suelo se aleja sin ganas de mi nariz. El ruido va en aumento. En alguna parte de la ciudad alguien renace, pero no soy yo.

Lo bueno de inventar un proyecto nuevo es que la realidad todavía no lo descubrió.

Nos pusimos a hacer una canoa de madera
y otra canoa en un papel
y una canoa de pasto
y otra de metal fundido
y también hicimos un río para poner las canoas
y otro río que nos quedó adentro por mal plegado
y tantos ríos y canoas nos cambiaron el sueño
y nos hicieron pensar en la muerte
y nos desencaminaron
y así fue que salimos a andar por los charcos de la avenida
y no volvimos hasta el día siguiente
y las canoas se habían extinguido
y nos daba mucha sed.

Suena el teléfono. Atiendo. Una grabación me recuerda la deuda de siete pesos que hace dos o tres años dejó sin pagar el ocupante anterior de este departamento. Amenazas, advertencias, arrebatos. Así es como mi teléfono no permite hacer llamadas de larga distancia. Hace un año que vengo oyendo la misma grabación un par de veces por semana, a distintas horas. Traté de pagar la deuda, que con los intereses debe andar ya por los ocho pesos con cincuenta. Pero quedé vencido por la burocracia de los mismos acreedores: nunca me mandaron la factura prometida. Así es como se acerca la vejez.

Al cajón de abajo van cayendo las cosas que sobran en los cajones de arriba, las que resbalan por atrás, las que nadie ve o nadie quiere mirar, las que atraviesan la madera, las demasiado chicas para quedarse por mucho tiempo en un lugar, las que se caen de las manos, las que no caben en las categorías de los otros cajones, las que reptan, las que no se cierran, las que duelen, las que no se abren. Por eso el que está con llave en este mueble no es el cajón de arriba, sino el de abajo.

Está ese hueco, que ya no es ojo y todavía no es nariz, donde se queda un momento la lágrima y hace cosquillas.

El tiempo pasa de izquierda a derecha. El miedo, de adentro hacia afuera. El dolor, de arriba hacia abajo. La ansiedad, de atrás para adelante.

¿Los murciélagos vienen de Murcia? ¿Los cerdos, de Cerdeña? ¿Las moscas, de Moscú? (Y una del Bichonario: todas las alondras van a-Londres.)

*

Zuecia. País donde se fabrican los zuecos.
Soecia. País donde todos dicen malas palabras.
Sucia. Nación llena de polvo.

Ha ve se de he hefe je ache hi jota ca hele heme hene henie ho pe qu here hece te hu be dovlebe hekiz lle (higriega) ceta.

Empezó un blog. Escribió un post brillante, encantador, del que se sentía orgulloso. Al día siguiente no se le ocurrió nada satisfactorio, así que repitió el post anterior. Lo mismo pasó al tercer día, y al cuarto, y así hasta que ya no tuvo que pensarlo y lo suyo se convirtió en rutina.

*

Empezó un blog. Escribió un post que le pareció adecuado, y se fue a dormir. Pero al día siguiente ese post ya no le gustaba como comienzo, así que empezó otro blog, con un primer post diferente. Lo mismo pasó al tercer día, cuando empezó su tercer blog. Y al cuarto. Y así.

*

Empezó un blog. Quería arrancar con el post que superara a todos los posts, de manera que no alcanzó a terminarlo ese día y lo dejó en borrador. Al día siguiente siguió escribiendo y corrigiendo. Lo mismo pasó al tercer día, y al cuarto, y hoy sigue elaborando lo que ha de ser la obra de su vida, aunque quede inconclusa.

*

Empezó un blog. Y eso, nada.